Have a good S. Valentin!

E' San Valentino e non ho nessuno con cui passarlo. L'unica cosa che vedo, sono un mucchio di coppiette che si slinguazzano allegramente, alcuni con una sigaretta tra le dita, altri rifugiati dentro i pullman, altri nascosti dietro lampioni e cartelli.
Sì, bravi, continuate così. Tanto voi siete felicemente innamorati, nevvero?
Bah. Mi chiedo quando, quando sarà il mio turno?
Che poi boh, non c'ho voglia di mettermi a studiare.
*Cherry pensiero* Ora comincio, eh. Ancora due minuti. *Fine CP (=Cherry Pensiero)*
Dieci minuti dopo: Oh, 'sta volta sul serio.
Ancora più tardi: Giuro, giuro che ora tiro fuori i libri!
SSSSe', come no!
No, vabbè. Ho avuto 10- in francese.
Lo dico, io, che studio. No, sul serio, mi ci sto mettendo d'impegno, anche se la voglia e le forze mancano sempre.
Anche se devo finire la storia per il concorso (mancano 45 giorni! Sembrano tanti, eh, ma vi assicuro che non bastano mai!), anche se potrei anche fregarmene altamente, anche se potrei accucciarmi sotto le coperte e ronfare.
A pensarci, avrei una larga scelta di cose da fare.
Che due palle. Ho un sacco di roba per i prossimi giorni. Millemila verifiche/interrogazioni.
Ora comincio, veh.
La verifica di inglese di oggi era una cosa assurda. Tipo che ci ha messo dentro tutti i vocaboli che non avevamo fatto. Tipo che nella comprensione del testo non si capivano nemmeno le domande, né tantomeno (mh, si scrive tutto attaccato?) il testo.
Continuo a ripetere "tipo". Alla zia non piace "tipo", o "boh", o "cioè" (che abbreviamo tipo c'è. Due in uno! Mamma mia, peggioro di giorno in giorno).
Devo cominciare la tredicesima puntata della terza stagione di Settimo Cielo. Mi sta prendendo, proprio un sacco.

Intanto che ci sono, vi metto un altro Selected Poem, della raccolta di Selected Poems, di Emily Dickinson. E' da stimare, quella donna.
Credo che il libro fosse di mia madre, perchè ha le pagine tutte ingiallite e il prezzo in lire.
Aluor, *sfoglia*:

Battlefield
They dropped like flakes, they dropped like stars,
 Like petals from a rose,
When suddenly across June
 A wind with fingers goes.

They perished in the seamless grass,
 No eye could find the place;
But God on his repealless list
 Can summon every face.

[Pagina 17; Selected Poems,
                 Emily Dickinson.]

Bella lì.